Deleted

Scott Rohlfs

Puede que sea sólo tristeza, pero, aun así, la infinita melancolía de tus ojos te delata. El aire, infinitamente cargado de polvo, te impide respirar y boqueas como un pez a punto de perder la consciencia. Te preguntas cuántas veces aprenderán de ti, hasta que decidas pensar por ti misma, pero las heridas siguen abiertas y el dolor se escurre de tu piel como sudor; y también se queda ahí, dentro, entre todo lo que no has conseguido borrar.

Deleted.
Mientras, en la carretera, entre los sonidos de los vehículos, que se arrastran como animales perdidos por el cemento acrisolado de tus sueños, te despiertas, y descubres una pesadilla diferente; últimamente siempre te despiertan pesadillas, y entonces no puedes respirar y los latidos de las venas se vuelven frenéticos y te acusan de la violencia de tus actos, contra ti, siempre con la necesidad de lastimarte; porque después de todo nunca has vivido como querías que fuese.[...] La carretera desnuda se escurre como una serpiente: ellos, que caminan hacia atrás, las bicicletas que van hacia atrás: Siniestro...como todas las noches, una como todas las mañanas; un abismo de sueños lúcidos que te impiden acordarte del hoy cuando ya es mañana. Resuellas antes de despertar, los ojos saltan de las cuencas, se oscurecen, caminan; el plasma se atrofia y se condensa, la cabeza te duele, a punto de estallar. Deleted. Yo nunca he sabido si se puede borrar.

En medio de todo, los ojos abiertos y la respiración calmada, la luz al entrar por la ventana un día más, un día único, un futuro desconocido sólo para mí... Ya me dijo mi padre una vez que los sueños, sueños son, y las pesadillas una puta mierda que se pasa o te arrastra hasta un hondo abismo. Nunca he podido con la decepción. Así soy yo, desde... no me acuerdo. Puede que seamos demasiado parecidos, no me has dejado comprobarlo y prefiero la cama vacía porque sí. No dejaré de intentarlo.


                                                             De la vida de Emily W. White