Psike [LA ÚLTIMA PUERTA DE CAMELOT]

Tienes la boca perlada y los ojos cargados de cemento; la acuosa membrana que se deshace hacia el nervio óptico, la sutil mariposa del viento, las hojas desnudas sobre la mesa del recibidor y las invitaciones de la boda por enviar sobre la consola. Los anillos sobre la colcha, de oro blanco, descansando sobre las sábanas de seda. Llega hacia el cerebro una imagen de una noche convulsa en la que te quitaste la ropa tiritando y encendiste el fuego; y la piel, ardiendo, los colmillos desgajando el universo. Yo no sé si es sueño, si la brevedad de mi existencia es sólo eso. No sé si las alianzas siguen sobre la colcha, sobre la cabeza como un halo coronario, perpetuamente blanco. Todo es sueño. 

UNA VEZ RECORDÉ UNA ESVÁSTICA DEXTRÓGIRA Y PREGUNTASTE CUÁL ES LA DIFERENCIA, PREGUNTASTE CUANTOS TIPOS DE CRUCES Y LAS PINTE DE COLORES. lA PARED DE NUESTRO CUARTO, PINTADA DE ROSA, EL CORAZÓN DIBUJADO SOBRE LA CAMA. ¿pUEDE QUE TODOS LOS AMORES SEAN PLATÓNICOS?, TAL VEZ ALGÚN DÍA SALGA EL VERDADERO HOMBRE DE SU JAULA Y CONTEMPLE EL GIRAR DE LAS GALAXIAS. sAN gRIAL O CÁLIZ DE FUEGO. FUEGO, REPITO FUEGO: MARIPOSA DE FUEGO, ENTE DE FUEGO, LIBÉLULA DE FUEGO;  IGUANA. REPITO AGUA. eSTA NOCHE VOY A CASARME. aRTURO ENTRA Y ENCUENTRA LAS INVITACIONES, EL ANILLO DE COMPROMISO DENTRO DE LA MORTUORIA CAJA, Y YO PREGUNTO, ¿ CREES ACASO QUE EL TIEMPO SE DETIENE, QUE LA TIERRA DEJA DE GIRAR CUANDO, SIN QUERER, CASI POR DESCUIDO, ME ABRAZAS Y LA ROPA CAE. eN LA POSTURA DEL LABERINTO, EN LA INCÓMODA POSTURA DEL SUEÑO INCOMPLETO. cUANDO LEAS ESTO LAS ALIANZAS ESTARÁN RODANDO Y LAS CRUCES ROTANDO EN LA INMENSIDAD, Y SABES LO QUE VE EL PUNTO CIEGO, LO QUE ENTRA HACIA EL NERVIO ÓPTICO?? [EL BRILLO DEL LÁSER. Y  - MAÑANA- LOS OJOS VENDADOS.]


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Y no puedo dejar de mirarte, encender las velas, quemar tu piel de terciopelo , desprender la máscara, la máscara que gira y se deshace y se descompone el monótono silencio el aullido de los pájaros; el engranaje del reloj debilitado, los trozos de huesos desparramados por el suelo. El cuchillo no tiene sangre... Pero... No encuentro el segundo ni el instante.LA CORONA SE DESPRENDE Y GIRA Y EL retorno MORTUORIO del SILENCIO SE CONVIERTE EN AIRE,  EN UN SUEÑO CARGADO. Las agujas han dejado de girar y tengo frío.